os cheiros os pelos e os olhos
ora castanhos
ora verdes
não são mais capazes
de dizer coisas boas de ouvir
agora só coisas transparentes
e burocráticas saem de ti
e eu
engavetador geral de memórias
remoendo pratos
remendo
os trapos que me componho
pois nenhum soneto me salva
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