cigarros

1.

Gosto que você fume. O sabor que o tabaco te dá, meu tempero é incapaz de chegar perto e fazer algum efeito, ainda que inesperado. Inúmeros medos meus sobem com a sua fumaça e respiro fundo esse hálito acre que me submete e reconforta. Quantos necessários desmaios terei que enfrentar, pois seus tragos sorvem minha alma e você não a devolve? Evito ir nesta direção, por este caminho, por isso o desvio, a curva, o detour. E você ri enquanto segura o cigarro, com seus dedos amarelos, ledos enganos de uma Dietrich do centro que se diverte em quebrar corações.

2.

Fumar te faz bem. O cigarro te completa. Algumas vezes quis até leva-lo à boca e tragar como se beija, de olhos fechados. Mas tive medo de me apaixonar por você.

3.

Não foi suficiente meu esforço em te fazer perceber que sua fumaça me oxigena e renova. Tentarei o álcool naquele boteco. Depois coca naquela esquina. E emedeá naquele apê.  Torça muito que não te encontre jamais nesses cenários, nessas circunstâncias.

4.

Um monte de guimbas dorme ali naquele cinzeiro que não cinge nem carrega nada que foi teu. Não me atormente nem me deixe sozinho nessas zonas de desconforto cardíaco, psíquico, filosófico e frasal.

5.

Ah! por favor, enfie essa bituca em seu cu, não no meu coração.

gravidade

Desacostumei de você. Muito estranho sermos tão estranhos um ao outro em tão pouco tempo. Meu constrangimento te oprime como um bolero mata um desprezado. A propósito, esqueci  de seus sérios problemas auditivos, de  suas prioridades frias e dessas suas respostas prontas bastando aquecer por 3 minutos  em fogo médio. Caso tivesse trato com as palavras te escreveria um poema. Soubesse ler as bolas que explodem em sons te comporia uma musica. Um hino.  Uma marcha. Coisa bem tediosa para passar bem o dia. Bom seria. Mas analfabeto de pai e mãe trago essa fumaça que esconde onde ponho a atração que você exerce e pratica com tanta gravidade que me põe gravemente desistido nessa minha tamborello que repetidamente passo reto e encontro o muro. Dou ré e eis o muro. Outra ré e o mesmo muro.  

no flower power

Força eu fiz, mas já não faço mais. 

Caguei na tua alma. Estava pleno demais para te poupar, eu que sou pai da matéria, mãe do assunto, avô da discussão, mas nada teu.

Mijei no teu espírito. Estava incontinente demais para evitar virar as cartas do jogo ou aquela esquina, eu pai das putas, mãe das manhas, avó das aves, mas nada teu.

Peidei na tua existência. Estava enfatuado demais para te perfumar, eu pai das cores, mãe das dores, avô da incoerência, mas nada nada teu.

Incrível como a distância atua encurtando o que era vastidão e desejo transformando em troços o que a gente fez, bebeu, comeu e arquitetou. Bela e justa construção diria um crente. Eu que desconfio, desconverso. Sem nenhuma paz ou emoção. Sentado nesse vaso onde me esvaio em tua homenagem.

miedo de perderte

Não deve ter sido por falta de adeus.

Todas as vezes esteve estampado nesse olhos que douram

essa despedida assim

imediata

sem nenhum doce ou desejo a arder.

Eu um édipo anódino 

não decifrei nada

pois nunca te vi esfinge

só boca coração e esfíncter

a embaralhar minhas cartas

a dar nó nos meus sonhos

e me calar de medo

com esse adiós

tão esperado.

concerto grosso

antes fosse uma anta ou um parvo do que estar nessa de pensar em você enquanto dobro a esquina e desapareço nesses fogs que passam pelo meu corpo arrepiado de frio e de pouca raiva pois não houve gim suficiente para aquecer meu pau minha ira e minhas pernas.

essa nostalgia idiota que não cultivo me põe todo sentido e enfadado feito um português bizarro que toma sua canja com tanta saudade que me emociona.

você voa gostoso comigo pelos espelhos d’água pelas portas sujas e pelas pontes que nos ligam a ti e a mim à cidade tua não minha mas tão minha agora quanto tua já era antes mesmo de saber que ela e você existiam e que tinham cores e cheiros e desejos e significados e tantas vastas ausências que me comoveram como me comovem os patos os pobres e os estrangeiros ainda que não os veja pois várias vezes fecho meus olhos para não te ver.

olhei já mais que três vezes mais que trezentas e três e tantas outras vezes esse aparelho inútil que não toca não pia nem apita quando acordo assim cedo e obcecado pelo seu corpo que tem tons de vermelho e que se entumece quando executo o concerto grosso de vivaldi.

depois de dias reapareço ali naquele velho pagode cenografia barata de ópera chinesa ou de drama italiano. nenhuma outra grega tragédia se anuncia nessa manhã comum.

dis-Ghosting

1.

outra curta batalha

vencida pelos meus dedos

faz de mim pai da relatividade

e do cálculo frio das variáveis disponíveis no mercado

a enfiar na marra as tuas faltas

nesse nosso cartesiano sistema decimal

(enquanto os índices volumétricos avolumam-se avidamente 

            na mesma medida diminuem as tuas emissões de interesse e notícias
            nenhuma outra nova alvíssaras ouvi

                                                                   desde que você voltou e me mostrou os dentes)

2.

de batalha em batalha vencida

sigo perdendo a guerra

apesar do volume nas calças e dos hinos

quilos do já vivido recaem sobre mim

com o peso dos séculos

e eu tolo os arrasto como correntes

nesses castelos em que me escondes

(teu corpo se perde nos campos 

           como se não houvesse convenção de genebra

                                                                           que permitisse a mim recolhe-lo

e dar a necessária sepultura

                                 ao nosso amor incomum)

filosofias

 

Kem qui sta cu ouvido ta ouvi kem tem coração fazi gó

Passaria dois três dias argumentando pra mim mesmo que mesmo sem sentido algum sentido há de haver sentido desses que se sentem e se ressentem sempre quando se dedica todo esse tempo em torno de argumentações constatações cálculos integrais inúteis após goladas de gim e miríades de boladas no céu da boca que era tua e hoje jura não mais never more de ser de mais ninguém mesmo porque alguém me disse que tu andas meio assim pelo mundo trilhando estradas e ruelas que eu também cruzei a pé enquanto você nem existia nonada.

Por isso essa onda essa vaga que me afoga enquanto te afaga essa foda empatada por algumas antipatias e o infinito de afinidades que de tão a fins nos afastam e nos preservam como cerejas e o caralho em conservas

E mais nenhum outro tremor há de trazer a experiência da consciência do bla bla bla no lugar de aporias que ultrajam o bom senso mas aproximam os corpos do traçar dos planos cartesianos embora haja tanta arbitrariedade nos desejos

Pondo filosofias de lado,  cadê minha cueca?